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Women have always had a conflictive relation with physical space. This is mainly due to the fact that conflict arises more from that which we lack than from that which we possess. And usually possession gives rise to conflict and anxiety because of the fact that it is possible to stop possessing, that is, we might lose what we possess, or we might be mistaken and not really possess at all. Space, and hence locations, are, as Lennard J. Davis put it, “intertwined with ideological explanations for the possession of property.” And he adds, “Novelistic space … is involved in a series of more or less hidden, ideological presuppositions about the nature of property and lands, foreign and domestic.” Margaret R. Higonnet has furthered, “Space is a challenging topic for feminist analysis. Feminist thinkers have called attention to physical images such as “the angel in the house” that imply the domestic confinement of women. They have asked why women have not been able to hold property, to travel freely, to define the shape of a nation, or to enter certain social arenas outside the home. In response to Woolf –“In fact, as a woman, I have no country. As a woman I want no country”- one may ask how many women have historically had full citizenship in any country at all? “A place on the map,” as Adrienne Rich has written, “is also a place in history” where writers, women and men, stand in the fullness of their identities and create texts”.

My aim with this paper is to analyse how the female protagonists of a series of highly significant literary texts have been made to live out the importance of a space in their lives, what the meaning if this space was, how some women have reacted to the eventual acquisition of these spaces, how others have had these spaces imposed upon them, how some have succumbed quietly, how others have fired in rage within its borders, how some have skilfully survived there while others have made the most of it to their own advantage.

Directly linked to the problem of space and its property are the problem of owning oneself and the issue of identity, topics that feminism has dealt with since its beginnings.

Edward Hopper, Hotel Room, 1931

The texts I pretend to scan in this particular light, that of the weight of the issue of space and identity in them, were curiously all written in the 1960s, the time of second wave feminism, that centred not only on official legal inequalities but on unofficial ones, as well as addressing many other secondary but no less significant issues such as literature and artistic creation:

Lady Lazarus, 1962, by Sylvia Plath.

To Room Nineteen, 1963, by Doris Lessing.

Wide Sargasso Sea, 1966, by Jean Rhys.

The French Lieutenant’s Woman, 1969, by John Fowles.

Other texts I will also consider are outside this decade, and are:.

Wherever I hang, 1989, by Grace Nichols.

The Hours, 1999, by Michael Cunningham, and the film adaptation of this text, directed by Stephen Daldry in 2002, whose script was written by David Hare..

These as to the texts directly related to this course, English Literature III..

Others which are just indirectly related, but are previous readings of English Literature, are:.

The Wife’s Lament, 10th c, anonymous.

As You Like It, 1599, by William Shakespeare.

Pride and prejudice, 1813, by Jane Austen.

Jane Eyre, by Charlotte Brontë.

A Room of One’s Own, 1934, by Virginia Woolf.

And one which has nothing to do with the course but, again, belongs to the 1960s, is:.

The Wall, 1962, by Marlen Haushofer.

All of them have to do with the issue of women in rooms, women in space, and their identity; all of them stand as if on each others shoulders, conquering further than the text before, reaching far up, far in (as Lessing said in the Epigraph to Briefing for a Descent into Hell : “For there is never anywhere to go but in”) for ultimate freedom, trying to escape even from the last resort. And this is a process that has been going on since the beginning of literature, since even before, up to the present day.

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El que Pandora era un regalo envenenado era algo que ya sabían los antiguos griegos. Tras más de 2500 años de historia, parece que muchos lo hayan olvidado, a pesar de que la misma película advierte, entre otras cosas, de las dramáticas consecuencias de que un pueblo pierda su memoria colectiva, aquí simbolizada por el árbol de las almas. Pese a todo, acudimos en masa a ver Avatar, la Película -con mayúsculas por el grado de innovación técnica que porta consigo, por la cantidad de belleza, por la cantidad de veneno-, así como la primera humanidad -masculina, por supuesto- acudió en masa a recibir a Pandora, la primera mujer, regalo de los dioses y portadora de una caja maldita que contenía todos los males posibles para el hombre, todo lo que podía acarrearle la destrucción, y donde quedó guardado su único consuelo: la esperanza.
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This story starts with a very straightforward statement on the blackness of the community where it is set. As seen from the outside, which is from the 1930s, dominating white point of view, we are faced with an all-negro ghetto of implicit inferiority in the economical, cultural, social, and human sense. However, the word “but” comes quickly to the rescue. Despite the white opinion, happiness and well-being are possible, and reach even to white standards: a whitewashed fence and house, scrubbed-white porch and steps. Eatonville, the name of the town, was a real place well known by Hurston, as it was her hometown until she was nine. In a time of oppression and segregation, Eatonville was a “race colony”, one of the voluntarily segregated communities meant to empower its black citizens and prove the surrounding white world that blacks were capable of self-government, independence, integrity and indigenous forms of expression.
Thus, from the very beginning, we are shown the negative –from the white point of view- side of a community, entirely based on the repetition of the adjective “black”, deemed enough for this purpose, just to be immediately flouted: “But there was something happy about the place”. What it can be is undefined, but it suggests a wealth of love put there to cover up the shabbiness. Continuar leyendo »

William Golding

When Ralph’s life is saved thanks to the timely arrival of the British officer, he weeps –the narrator says- “for the end of innocence, the darkness of man’s heart, and the fall through the air of the true, wise friend called Piggy”.

In this final fragment of the novel Golding words the main issues he was interested in when writing this his first novel and which were to become recurrent themes along his production, namely in later novels such as The Inheritors, Pincher Martin, and Free Fall. Though not taking a specific Catholic viewpoint, Golding hovers round the great absolutes of good and evil, and the nature of man. Paraphrasing the title of one of his novels, the experience on the island of the wrecked group of children is a kind of “rite of passage” from childhood into adulthood, from light into darkness, from an apparent initial innocence to the discovery of inner fear, brutality, and evil: the cycle of man’s attempt to rise to power or righteousness, followed by his eventual fall from grace.
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Philip Larkin

The three poems I have chosen to analyse here represent three gigantic steps in Philip Larkin’s writing life, as there is a great distance in years separating them:

“Church Going” is from 1954 and was published in The Less Deceived, 1955.

“Sad Steps” is from 1968 and belongs to High Windows, 1974.

“Aubade” is from 1877 and was printed separately in Larkin’s lifetime, though published posthumously as part of Anthony Thwaite’s edition Collected Poems, 1988.

However, Larkin’s most characteristic theme, death, is present in all of them.

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Quizás el día del año en que más piense en los pájaros sea hoy, uno de enero.
Los otros días les doy de comer el pan que va sobrando y me gusta mirarles cuando vienen -me conocen- a la acera bajo el balcón desde las vallas y tejados cercanos -me estaban esperando-. Pero hoy, como todos los días uno del año, es un día especial.
La urbanización -ciudad, campo, no importa- está especialmente tranquila y olvidada de todo, sumida en el sueño de los días muy festivos, y, no sé por qué, suele lucir un sol frío pero amable. Los pájaros hace tiempo que se han despertado y esperan. Hoy son más insignificantes -comparados con la magnitud del nuevo año- pero más sonoros -esa misma magnitud impone silencio- que los otros días. Dicen, además, que la vida sigue igual, por mucho que algunos crean lo contrario. Que nosotros, como ellos, somos iguales. Que el recién llegado invierno está ahí delante, entero por golpear. La vida.
La mayoría de ellos la perderán de aquí hasta la llegada de la primavera.
Una de las especies más castigadas es el petirrojo. Un elevado índice de población muere en invierno (de hecho esta tasa hace que su longevidad media en libertad sea de tan solo un año, mientras que en cautividad viven hasta once años), aunque esto se ve compensado por su gran capacidad de reproducción.
Quizás sea su pecho sonrojado, su mirada intensa y su actitud osada que le hace acercarse a los humanos sobre todo en épocas de necesidad, lo que ha convertido al petirrojo en un símbolo de la navidad. Es hermoso, desafiante y cantarín, y es frecuente verle solo, pero no por ello menos animoso, buscando comida sobre la nieve.
Con estas dos espléndidas imágenes de petirrojos -robin, en Inglés, como Robin Hood- doy la bienvenida al año añadiendo el siguiente deseo, tan bien expresado por Emily Dickinson:

Not In Vain
If I can stop one heart from breaking,
I shall not live in vain,
If I can ease one life the aching,
Or cool one pain,
Or help one fainting robin
Unto his nest again,
I shall not live in vain.

 Fotografía de Mike Helliwell

 Acualera de Nigel Artingstall

Libros para hijos visuales

Las pasadas navidades le compré a mi hijo (de entonces 11 años y estudiante de 6º de primaria) un gordísimo libro de historia universal. Así dicho esto suena a barbaridad. O a que tengo un hijo superdotado. Pero no es ninguno de los dos casos. Por más que me llevo empeñando hasta ahora, a mi hijo no le divierte mucho leer, mal de muchos que en absoluto me consuela. En casa, si algo sobra, eso son libros, que hay más de mil. Bueno, y gatos quizá también, que hay cuatro. Joel, los fines de semana en que le dejo quedarse hasta tarde viendo alguna peli en la tele, cuidadosamente me quita las gafas, retira el libro abierto de mis manos y me apaga la luz cuando se va a la cama, así que ejemplo no le falta. Encima, a diario me ve estudiar. Pero él prefiere los Legos a cualquier otra cosa, y ya se está iniciando en algún juego del ordenador.
Cuando le regalé el libro el año pasado me miró con cara de “mi madre no tiene remedio pero conmigo no puede”.
Hasta ahora he esperado paciente. Y Joel, al final, ha caído. ¡Ya le gusta!
Y, ¿qué libro es ese? La editorial Alhambra Pearson tiene en el mercado unas Guías Visuales sobre temas generales maravillosamente concebidas para esa gente que de sólo pensar en el concepto “libro” ya se pone mala. Llena de fotografías espectaculares, tablas cronológicas y mapas; organizada de modo que cada dos páginas se trate un tema, que siempre tienes entero a la vista; con llamadas a lo que sucedió inmediatamente antes y después de cada momento histórico; fragmentada la información para que no existan trechos largos de texto sino muchos apartados pequeños y asequibles, a base de “bits” biográficos, sucesos puntuales y curiosidades; en fin, pensada para todos aquellos a los que les cuesta leer aunque quieran saber, ésta, y las otras obras que componen la serie de Guías Visuales, son obras muy útiles y además hermosas. Desde luego, valen la pasta que te cobran por ellas, que no es poca, por lo que se convierten en los típicos libros para regalar en estas fechas. Así y todo, creo que son buenas para cualquier época del año. De hecho, yo he me comprado este otoño una de más pequeño formato sobre Mitos y Leyendas del Mundo que me parece una joya.
Y para estas navidades ya me he hecho con la dedicada a la Tierra, que Joel, ahora en 1º de la ESO, me ha quitado de las manos. Él y algunos cuantos más de mis alumnos; alumnos, por cierto, de esos que no dan palo al agua así les den de latigazos.
El cebo, y la letra, por el ojo entran.

2012 y Philip José Farmer

Hace poco he tenido ocasión de ver 2012. Acudí al cine empujada por mi hijo de 12 años Joel, cuyo mote casero de Pirivín -no sé por qué se lo pusimos, quizás por ser muy larguirucho y flaco- hace que a este tipo de películas las llamemos “cine piriviniano”. En fin, como todavía está en la edad de que se le satisfagan deseos de este tipo -ya llegará el día en que se le pueda decir “pues ve tú”- , para allá fuimos los dos.

Casualmente estos días estoy enfrascada -a pesar de que no debo, no, pues llevo diez asignaturas en la universidad, todo para acabar este año la carrera- en la lectura de “The Riverworld Saga” una estupenda colección de libros de ciencia ficción de Philip José Farmer, ambientados en un futuro planeta donde toda la humanidad es resucitada con oscuros propósitos -por cierto, la pista a estos libros me vino sugerida por una entrada ya algo lejana en el blog oteando desde proa , cuyo autor es un gran entendedor de ciencia ficción y otras más o menos pragmáticas realidades-.

En mi cabeza se debieron solapar ambas historias, pues cuando salí del cine, muy consciente de que había visto un auténtico bodrio de película, con un argumento tan endeble como manido, además de ninguna justicia poética -a ver, ¿por qué se tiene que morir el novio de la protagonista?, ¿sólo para que su ex pueda recuperarla? Si ni siquiera es uno de los malos…- pero con un presupuesto de los que derraman billetes por los bordes de la billetera, aplicados a que el ordenador eche humo de tantos efectos especiales que le obligan a hacer, pues en ese momento me acordé de Riverworld, y de cómo , tras la más utópica de las resurrecciones -todos jóvenes, sanos, con las necesidades cubiertas…- viene la más cruenta, por humana, distopía, la violencia, la locura, el suicidio express…-.

Realmente me hubiera gustado saber cómo transcurre la vida en el barco, uno de los únicos tres que sobreviven al cataclismo planetario, durante esa típica elipsis que va desde la última catástrofe que salvan por los pelos y la primera salida a la cubierta para ver el sol y el nuevo mundo lleno de posibilidades de futuro. Son apenas tres meses, si no recuerdo mal, de elipsis, pero dudo mucho que el género humano aparezca sonriente, bien vestido y alimentado y en alegre conpaña, cuando por pura moralina aceptan dentro del arca salvadora a mucha más gente de la que tienen recursos para mantener. 

Claro que esos tres meses podrían hacernos desear que la humanidad no hubiera sobrevivido.

 

 

A cuenta de mi anterior entrada, ayer he tenido el “gozo” de leer en el Diario Montañés la siguiente declaración del Presidente de la Comunidad de Cantabria, el Sr. Revilla, tras la entrega de la susodicha Medalla a Miguel Delibes.
“Creo -añadió- que esta medalla le ha hecho tanta ilusión o más que la que hace días le concedió la Junta de Castilla y León. Porque la de la Junta se le concede por obligación, qué menos, pero la nuestra es por devoción”.
Cómo será de tibia esa devoción que hace por lo menos un par de años que se la habían concedido, como ya indiqué anteriormente.
Y de paso, a tocarle un poco los piés -o los molinos- a la comunidad vecina, que ya se sabe que además de pródigo en devoción el Sr. Revilla lo es en cordialidad y tontuna.

Me alegra saber que hay lugares donde, cuando a uno le dan un premio, se lo dan de verdad. Valga como ejemplo el que le han dado a Clint Eastwood en Francia.
Aquí, en España, en concreto en Cantabria, tierra de las mil danzas -y los mil danzantes- las cosas no son ni parecidas. Hace ya algún tiempo -algún año, más bien-que le han concedido a Miguel Delibes un premio y este pasado verano todavía andaban diciendo que a ver cuando se pasaban por Valladolid para hacerle la entrega. Quizás estén esperando el siempre propicio momento de su muerte para ello.

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